他靠我写的剧本封影帝然后踩碎我

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三年前，他拿着我写的剧本斩获影帝桂冠。

领奖台上，他对着镜头微笑：“剧本是我独立创作的，与林深无关。”

一夜之间，我从金牌编剧沦为行业弃子。

三年后寒冬，我在影视城当群演，演一具冰冷的尸体。

顾星淮搂着新欢路过，指着我的“尸体”教导：“感情戏要投入，像当年林深对我那样。”

他新剧开拍缺个枪手，经纪人把我拎到顾星淮面前。

“赏你口饭吃，”顾星淮扔来空白剧本，“写不好，就滚出影视城。”

我日夜呕血修改，将我们真实故事融入剧本高潮。

拍摄当天，他念着我写的台词，突然发现不对。

“这词是谁改的？”顾星淮摔了剧本冲向我。

我笑着咳出一口血：“顾老师，当年那个剧本……其实是你抄我的。”

1

刀锋般的北风刮过影视城仿古街道，卷起枯叶和廉价塑料垃圾，撞在青灰色的冰冷城墙上，发出呜咽般的碎响。我蜷在墙根下一条狭窄的阴影里，身上那套充当“死尸”的破烂兵卒戏服，薄得像一层浸透了冰水的纸，死死贴着皮肤，吸走最后一点可怜的温度。冻得麻木的手指几乎握不住领到的唯一道具——一柄粗劣的木头短刀。

空气里弥漫着劣质盒饭的油腻、廉价发胶的刺鼻和尘土混合的颓败气息。远处副导演嘶哑的吆喝穿透寒风：“尸体！那边的尸体！躺直了！有点敬业精神行不行？”

我闭上眼，努力把僵硬的身体摊开在冰冷刺骨的石板地上，脸贴着粗糙的、沾满泥污的地面。寒气从每一个毛孔钻进来，啃噬着骨头缝。三年前，聚光灯曾灼热地烤着我的脸，台下是黑压压的、充满期待的人群，闪光灯亮如星河。那时，我笔下的文字是点石成金的魔法，我亲手捧起的那颗星星，叫顾星淮。而如今，我躺在烂泥里，扮演一具无人问津的死尸，连名字都成了“那边的尸体”。

“Cut！这条过了！尸体都起来，领盒饭！”副导演的声音像破锣。

人群瞬间活了过来，裹着军大衣的群演们跺着脚，呼着白气，争先恐后涌向发放盒饭的角落。我撑着冻得几乎失去知觉的胳膊，艰难地想从冰冷的地上爬起。关节发出僵涩的摩擦声，每一次动作都牵扯着深入骨髓的寒意。

就在这时，一阵刻意压低的骚动声浪从不远处传来，带着一种与这萧瑟环境格格不入的、被精心包装过的兴奋。

“顾老师来了！”

“快看！是顾星淮！”

“哇，他旁边那个就是苏晚晚吧？真人比电视上还好看！”

我撑起一半的身体瞬间凝固。心脏像是被一只冰冷的铁手狠狠攥住，猛地一缩，随即在胸腔里疯狂擂动，震得耳膜嗡嗡作响。血液似乎在这一刻彻底冻僵，又在下一秒被某种滚烫的东西点燃，灼烧着四肢百骸。

我僵硬地、极其缓慢地抬起头。

视野里，一群人簇拥着走来。被围在正中心的那个身影，挺拔得如同寒风中一株不可摧折的玉树。剪裁完美的深灰色羊绒大衣衬得他肩线利落，颈间随意搭着的米白色围巾透出漫不经心的矜贵。墨镜遮住了大半张脸，只露出线条完美的下颌和薄而冷淡的唇。正是顾星淮。他身侧紧挨着一个年轻娇艳的女演员，苏晚晚。她穿着粉嫩的羽绒服，仰着脸，正对他说着什么，笑容甜美，带着毫不掩饰的崇拜。

他们离我越来越近，皮鞋踩在青石板上的声音清晰得如同敲在我的神经上。顾星淮似乎正指着拍摄区给苏晚晚讲解着什么。就在他们即将走过我这具“尸体”旁边时，顾星淮的脚步，极其突兀地顿住了。

墨镜后的目光，穿透冰冷的空气，精准地落在我身上。那目光里没有惊讶，没有波澜，只有一种居高临下的、审视一件碍眼垃圾的漠然。

时间仿佛凝滞。寒风刮过耳畔，卷起苏晚晚一缕精心打理的卷发。

2

顾星淮薄唇微启，声音不高，却清晰地钻进我冻得生疼的耳朵里，每一个字都淬着冰渣：“晚晚，看到没有？”他修长的手指，带着一种令人作呕的随意，虚虚点了点蜷缩在肮脏地面上的我，“哪怕演一具尸体，也得有信念感。要真。”

他微微侧过头，墨镜的镜片似乎反射着远处一点惨淡的光，落在我脸上。那冰冷的视线，带着某种残酷的穿透力，慢条斯理地刮过我的眉眼、鼻梁、干裂的嘴唇。然后，他的唇角极其细微地向上牵了一下，那弧度里没有温度，只有一种刻骨的嘲弄。

“尤其是感情戏，”他继续对苏晚晚说，语调平稳得像在谈论天气，可字字都像淬毒的针，狠狠扎进我早已溃烂的旧伤里，“要投入，要忘我。就像……”

他故意停顿了一下，那短暂的空白里，空气都凝固了。

“就像当年，林深对我那样。”

“林深”两个字从他口中吐出，轻飘飘的，如同掸落一粒微不足道的灰尘。

“轰”的一声，有什么东西在我脑子里彻底炸开了。眼前一阵发黑，耳朵里全是尖锐的鸣响。三年前那晚刺眼的镁光灯、震

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