孤灯妄照不归人

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1 雪灯初照

题记：

—— “Every winter has its spring.”——H. Tuttle

（每个冬天都有它的春天。——H. 塔特尔）

我向来觉得，苏州的雪是带着水声的。

今夜尤其如此。

雪花从阊门城楼一路飘到胥江口，落在篷顶上，沙沙地轻，像是谁用指甲慢慢刮着旧年的漆。

篷下只点一盏青釉小灯，灯心短，火光瘦，仿佛也怕冷，缩成一粒橘红的豆。

我蜷在舱口，把桨抱在怀里，桨身覆了一层薄霜，寒意透过棉布袖子，一点点爬上臂弯。

江面比往日空荡。

雪把岸上的更鼓、桥洞里的风声、酒旗拍打门楣的动静都吞没了，只剩水拍船舷的轻响——一下，又一下，像替人数着岁月的拍子。

我原该掉头回去的。可枫桥下忽然传来琴声。那声音并不高，却极清，仿佛有人用冰凌在玉磬上慢慢刮出一段旋律，清扬而婉转。

雪粒被它惊动，纷纷从篷檐跌落。

我掀开帘子一角，风便卷着雪扑进来，落在睫毛上，凉得我眯起眼。

桥头立着一个白衣人。他披一身素，衣角被风鼓起，如一瓣欲坠未坠的梨花。

怀里抱着一张桐木琴，指尖拨弦，雪就沿弦线簌簌而落。

灯火只照到他下颌，线条温和，却带着一点不易察觉的薄霜色。

他身后，一个小童垂手侍立，提着一盏小小纸灯，灯光只够照亮他二人的脚边，雪地上便显出两圈浅浅的暖黄。

我怔怔地扶着篷沿，桨从膝上滑下，“咚”一声滚入船底。

那白衣人停了指，偏过脸来。“风雪阻渡，敢问娘子，可容借歇一夜？”

声音比琴声暖，却仍是克制的，像冬日午后窗棂上的一线日影，隔着纸，不敢太亮。

我这才发觉自己失礼，忙垂下眼，指尖在桨柄上无意识地摩挲。

“船小，只恐委屈先生。”

“无妨。”

他微微一笑，雪色映在唇角，竟像含着月牙。

小童先跳上船，把纸灯挂在篷梁。灯罩是素绢，绘三两墨梅，被火一烘，梅影便投在舱板上，疏疏横斜。

白衣人随后踏上船头，船身轻晃，我下意识伸手去扶，却只碰到他袖角——凉而软，像新落的雪，一触即化。

他抱着琴，指尖在弦上轻轻一拂，仿佛确认琴无恙，这才盘膝坐下。

小童替他解下背后行囊，取出一方旧青布，细细拭琴。

我立在原地，不知该说什么，便去拨炉上的炭。

炭是昨夜剩下的，覆了薄灰，一碰就碎，火星子溅出来，烫得我缩了缩指。

“我来吧。”

他忽然开口，声音低而稳。

我抬头，他已循声而来，指尖在舱壁上轻轻一搭，便准确无误地走到炉边。

我这才发现他眼上蒙着一条白绫。

原来是个瞎子。

可惜了。

可那白绫极软，覆在眼上，竟像替他挡去尘世多余的光。

“姑娘可是稀奇在下是个瞎子，不妨事的，些许还是能看见一些的。”

“让我来吧。”

他清冷冷的嗓音与这雪夜倒是极配。

他蹲下，指尖摸到炭夹，夹起一块新炭，轻轻搁在火心上。

火光舔上他的腕骨，映出淡青色的脉，像雪下冻住的河流。

“雪大，娘子若不嫌弃，可听我一曲驱寒。”

我点点头，想起他看不见，便轻轻“嗯”了一声。

那声音散在雪里，自己都觉轻得不像话。

琴声起了。

先是极低的几个散音，像雪压断枯枝，接着转为悠长的吟猱，仿佛有人在江对岸遥遥呼唤，又不敢高声。

我抱着膝，下巴抵在臂弯上，听得入神。

雪声、水声、风声，一时都退到很远，直至模糊。

可真厉害，看不见也能弹得一手好琴，想必以前是能看见的，只是不知为何变成如此。

一曲将终，他指尖停在羽音上，久久不释，仿佛怕

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