十万块的最后一捧土

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灰蒙蒙的薄雾还缠着村子，鸡叫头遍的尾音刚落，王二柱他娘屋里的油灯就跳了一下，亮了。那点豆大的光晕，费力地撑开一点黑暗，映出老太太枯瘦却异常稳当的手。她坐在炕沿，老花镜片后的眼睛眯成两条细缝，专注地盯着手里一只快成型的虎头鞋。针尖带着粗实的麻线，利落地穿透厚实的鞋底，发出沉闷的“噗、噗”声。她手背上松弛的皮肤随着针线的拉扯微微颤动，指关节处磨得发亮发红，像老树根上鼓起的小瘤子。空气里弥漫着旧棉絮、浆糊和老人身上那种挥之不去的、淡淡的药味混合的气息。

东屋门板“吱呀”一声响，王二柱拖着鞋出来了。他个子不矮，骨架也大，可肩膀习惯性地微微缩着，走路有点拖沓，像没上足发条的木头人。他揉着眼睛，走到娘身边，瓮声瓮气地问：“娘，今儿吃啥？”

老太太没抬头，又用力扎进一针：“锅里有糊糊，贴饼子。柱子，今儿去南头张老四家搬砖，工钱说好了一百二，晌午管顿饭。”她顿了顿，声音不高，却带着一股不容置疑的韧劲，“仔细着点，别磕了碰了，也别跟人争。”

“嗯，知道。”二柱应着，走到外间灶台旁。灶膛里还有点余温，他揭开锅盖，热气“呼”地扑了他一脸。他舀了一大碗玉米面糊糊，又抓起两个冰凉的杂面贴饼子，蹲在门槛上，大口大口地吞咽起来。糊糊烫得他直吸溜，他也没停，腮帮子鼓动着，眼睛直勾勾地看着院子里光秃秃的地面，脑子里似乎空空的，只惦记着“搬砖”、“一百二”。

天光渐渐染白了窗纸。二柱娘放下手里的鞋，把炕上散落的碎布头、线轴仔细归拢到炕头那个豁了口的针线簸箩里。她撩起衣襟擦了擦镜片，看着儿子蹲在那里狼吞虎咽的背影，心里那根绷紧的弦，好像又往深处拧了一圈，勒得她胸腔发闷。她轻轻咳了两声，咽下喉咙里那点不舒服的干涩，低低地、像念经又像催眠一样，对着儿子的后背，也对着她自己说：“柱子，咱就快熬出来了。娘给你算着账呢，再添把劲，攒够那个数……十万，盖三间亮堂堂、坐北朝南的大瓦房！娘给你踅摸个手脚勤快、性子好的媳妇，踏踏实实过日子……娘也就……就能歇歇了……” 最后几个字，轻得像叹息，消散在冰冷的空气里。

二柱喝光了碗底最后一点糊糊，用粗糙的手背抹了抹嘴，站起来：“娘，我走了。” 他走到墙角，拿起一把磨得锃亮的铁锹扛在肩上，又拎起一个破旧的军绿色水壶。出门前，他回头看了一眼娘，娘已经重新拿起针线，油灯的光在她花白的头发上镀了一层微弱的金边。他喉咙里“嗯”了一声，拖着步子，走进外面渐渐亮起来的清冷晨曦里。他脑子里没想媳妇，也没想大瓦房，只模糊地记得“十万”这个沉甸甸的词儿，像娘塞给他的一个硬邦邦的窝头，得一口一口啃下去。

二柱扛着铁锹，拖着脚步，像一头沉默的老牛，晃进了张老四家的院子。院墙是新砌的，红砖还露着新鲜的茬口，水泥味儿浓得呛鼻子。张老四叼着烟卷，腆着肚子站在一堆沙石料旁，正唾沫横飞地指挥几个人卸车。看到二柱，他眼皮都没抬，夹烟的手随意地朝墙角一堆小山似的红砖一指：“喏，就那儿，都搬到东头地基坑那边去。手脚麻利点！”

“嗯。”二柱应了一声，闷头走过去。他放下铁锹，弯下腰，粗糙的大手一次稳稳抓起四块沉甸甸的红砖，手臂上的青筋立刻凸出来。砖头粗糙的表面蹭着他满是老茧的手掌，发出沙沙的轻响。他弓着背，一步一步，朝着几十米外的地基坑挪动。砖头很沉，压得他腰弯得更低，脖子梗着，额头上很快沁出细密的汗珠，顺着黝黑的脸颊往下淌，在沾满灰尘的脸上冲出几道泥沟。

日头一点点爬高，毒辣起来，像个烧红的大烙铁悬在头顶。院子里的灰尘被脚步搅动，混着汗水的咸腥味，黏糊糊地糊在人脸上、身上。二柱一趟又一趟，重复着同一个动作：弯腰，抓砖，搬运，放下。他的粗布褂子后背已经湿透了一大片，紧紧贴在脊梁上，颜色深得发黑。汗水流进眼角，辣得他直眨巴眼，他也只是用那同样沾满灰土的手腕胡乱蹭一下。

晌午头，太阳烤得地面发烫。张老四吆喝开饭。工棚里飘出油水不足的炖白菜味儿。二柱放下最后几块砖，直起腰，长长地、无声地吁出一口滚烫的浊气，腰椎发出轻微的咔吧声。他走到工棚角落的水龙头旁，拧开，把整个脑袋凑到哗哗的水流下，冲了好一会儿，才甩着湿漉漉的头发，走到放饭的破桌子边。桌上摆着一盆清汤寡水的白菜炖粉条，零星飘着几片肥肉膘子，还有一簸箩黄不拉几的馒头。他拿起一个馒头，掰开，正要往盆里舀菜，旁边一个精瘦的工友用胳膊肘碰碰他，朝张老四那边努努嘴，压低声音：“柱子哥，那老小子心黑着呢！你看他那秤砣底下沾的泥巴！”

二柱顺着方向看去，张老四正拿着杆秤，给另一个刚卸完一车沙的汉子称分量，那秤砣底下果然粘着厚厚一层湿泥。二柱看了几秒，黑黢黢的脸上没什么表情，只是低下头，用力咬了一口手里的凉馒头，腮帮子鼓动着。那工友看他没反应，叹了口气，摇摇头走开了。

傍晚收工，天边烧着火烧云。院子里一片狼藉。

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