这台电视会发弹幕

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我家那台八十年代的老电视突然开始飘弹幕。

“这男的马上要动手打老婆了，家暴男去死！”

我正看得发愣，弹幕又跳出来：“他活该被卡车创飞！”

下一秒，我那个喝醉的丈夫真被撞飞了。

电视机疯狂滚动：“恭喜玩家达成首杀！欢迎来到1987复仇局。”

我摸着肚子里的孩子，看着电视里丈夫穿越到1987的直播画面。

弹幕怂恿我：“快！趁他病要他命！”

我笑了，这还用教？

我家那台老古董电视，是陆振国他爸当年托人从上海弄回来的，金星牌，14寸，笨重得像口黑棺材。平时就靠两根歪歪扭扭的天线收信号，屏幕糊得人影都带毛边。

可今晚，它抽风了。

雪花点滋滋乱窜的屏幕上，突然飘过一行字，白得扎眼，像用刀子刻上去的：

**“这男的马上要动手打老婆了，家暴男biss！”**

我正端着半碗温乎的玉米糊糊，准备对付掉晚饭，看见这行字，整个人都僵在饭桌边。

厨房里传来动静。陆振国回来了。浓烈的劣质白酒味像只湿透的破麻袋，抢先一步狠狠砸进客厅，闷得人喘不过气。

“林晚！死哪去了？”他吼着，声音粗粝得像砂纸刮铁皮，“给老子倒水！聋了？”

弹幕又来了，鲜红刺目，带着一股子幸灾乐祸的狠劲：

**“他活该被卡车创飞！”**

“创飞”？这词儿新鲜，但我大概懂那意思。心口猛地一抽，手里的碗差点没端住。

“哐当！”

厨房门被他一脚踹开，门板撞在墙上，又弹回来，发出痛苦的呻吟。陆振国那张被酒精烧红的脸出现在门口，眼睛浑浊，像蒙了层脏油。他歪歪斜斜地站着，衬衫领口扯开，露出粗壮的脖子。

他目光扫过我，落到我手里的碗上，那眼神，就像在看一块挡了他路的脏抹布。

“妈的，老子在外面累死累活，回来连口热乎的都吃不上？”他骂骂咧咧，一步三晃地朝我逼近，唾沫星子混着酒气喷过来，“你个不下蛋的母鸡！丧门星！”

他越走越近，那股令人作呕的酒臭味几乎把我淹没。我下意识地后退，脊背抵住了冰冷的墙壁，无路可退。怀孕四个多月的肚子微微凸起，此刻却感觉不到丝毫暖意，只有一片僵硬的冰凉。

“丧门星？”他猛地扬起手，蒲扇大的巴掌带着风声就朝我脸上扇来，“老子今天就打死你这个晦气玩意儿！”

我闭上眼，本能地侧头，护住肚子，等着那熟悉的、火辣辣的痛楚降临。

预想中的剧痛没有到来。

一声沉闷到令人心脏骤停的巨响，毫无征兆地撕裂了夜晚的宁静。

“砰——！！！”

那声音近得可怕，仿佛就炸开在院子外头。紧接着，是某种沉重金属撕裂扭曲的刺耳尖叫，尖锐得能扎穿人的耳膜。

陆振国那只挥到半空的手，僵住了。他脸上的暴怒瞬间被一种茫然的、难以置信的表情取代，眼珠子像死鱼一样凸出来，死死瞪着门口的方向。

客厅那扇糊着旧报纸的木头窗户，被震得哗啦啦乱抖。

外面，死一样的寂静只维持了短短几秒。

随即，尖锐的刹车声、金属刮擦地面的噪音、女人变了调的尖叫、还有几个男人粗嘎的呼喊，像烧开的滚水一样猛地炸开锅，混乱地涌进屋里。

“撞……撞人啦！”

“我的老天爷！快看看人还活着没！”

“血……好多血！快！快抬走送医院啊！”

“这谁家的？看着像老陆家的……”

邻居们惊恐的议论声浪一样拍打着墙壁。

陆振国像截被雷劈中的木头桩子，直挺挺地戳在原地。他脖子极其僵硬地、一格一格地转回来，浑浊的眼珠里第一次清晰地映出我的影子，里面是巨大的、纯粹的恐惧。他的嘴唇哆嗦着，想说什么，却只发出“嗬…嗬…”的气音。

然后，他身体晃了晃，像被抽掉了全身的骨头，“噗通”一声，面朝下直挺挺栽倒在冰冷的水泥地上，砸起一小片灰尘。不动了。

客厅里，只剩下那台老金星牌电视机雪花点发出的、永不停歇的“沙沙”声。像无数只虫子在啃噬着寂静。

我靠着墙，腿软得厉害，全靠那点冰凉的墙壁支撑着才没滑下去。手里那碗玉米糊糊早就凉透了，粘稠得糊在碗底。外面邻居的惊呼和脚步声乱糟糟地响成一片，像隔着一层厚厚的毛玻璃，模糊又遥远。

就在这时，那口“黑棺材”屏幕猛地一亮！

刺眼的白光瞬间驱散了客厅的昏暗。雪花点疯狂地跳动、扭曲、旋转，速度快得让人头晕目眩。它们不再是杂乱无章的白点，而是被一股无形的力量强行聚拢、拉扯，最终在屏幕中央，凝聚成几行巨大、粗粝、带着一种诡异金属质感的黑体字，每一个笔画都像烧红的烙铁，狠狠烫在我的视网膜上：

**“恭喜玩家达成首杀！”**

**“

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