此间暖乎,不若归乎文里对话很可爱也很傻（真傻），此间暖乎,不若归乎整篇文都很甜，甜到发腻的那种。没有大阴谋没有大反派，梦想发财的萌新小林从头到尾都是甜甜甜。
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楔子·墨渍
承砚七岁那年。
冬日总是漫长。书房里，一方端砚凝着冷光。他握笔的姿势尚显稚嫩，腕骨支棱着，像未长开的竹枝。
朱砂混着松烟墨在宣纸上晕开时。
那团赤红在素白上蔓延，如血渗雪。他本要画梅，笔尖却不由自主地拐了弯，勾出个似是而非的轮廓。
总看见雪地里有白影闪过。
抬眼望向窗外。庭院积着新雪，平整如绢。分明空无一物，却总觉得有什么掠过视野边缘，快得抓不住形状。他揉眼再看，唯有枯枝在风中微颤。
父亲说那是读书久了眼花。母亲悄悄在窗棂上挂了辟邪的五色缕。
承砚不再声张，却总是在提笔的间隙，下意识地向窗外寻觅。
那抹白影，成了他心头一道拂不去的墨渍。
01 衔冰
它被捡回林宅那夜。檐角铜铃冻成冰雕。
寒风呼啸着穿过长廊，发出呜咽般的声响。宅子里的人都早早歇下，唯剩承砚还在书房临帖。灯花噼啪一爆，他抬头，就见窗外雪幕中有什么在挣扎。
推开门的瞬间，冷风如刀灌入。那团白影倒在阶下，几乎与雪地融为一体，唯有腿间一点暗红灼人眼目。
十岁的承砚把手炉塞进它肚皮下。锦灰堆的棉絮沾着几点墨。
他的手在发抖，却小心翼翼地避开那道狰狞的伤口。小家伙身体冰冷，呼吸微弱得几乎察觉不到。承砚解开棉袍，将它连同手炉一起裹进怀里，快步穿廊而过。
“别死。”他睫毛结霜。“叫翎雪好不好？”
少年的呵气在冷空中凝成白雾，扑在小兽湿漉的鼻尖。它似乎动了动，却又归于沉寂。
他父母立在雕花门后。烛光剪出两道瘦长的影。
林夫人的佛珠捻得急了些，檀木珠子磕碰出细碎声响。“这般天气，哪来的畜生？”她的目光越过承砚肩头，带着审视的冷意。
林老爷沉默着，面色沉如水。他的手按在门框上，青筋隐现。
“狐魅最会缠人。”林夫人的声音压得很低，却字字清晰，“砚哥儿，明日就把它送走。”
翎雪在昏沉中睁开眼，看见少年瞳孔里映出一团白。
那是一双极清澈的眸子，此刻盛满了不该属于十岁孩童的忧惧。它想挪动，后腿的剧痛却让它只能发出细微的呜咽。承砚的手很暖，透过棉絮传来稳定的心跳。
咚。咚。咚。
像远方的鼓，敲破漫长寒夜。
那一夜，翎雪在生死边缘徘徊。每一次闭眼都仿佛要沉入永恒的寒冷，却又总被少年固执的呼唤拉回。
“翎雪，醒醒。”
他用棉絮蘸了温水，一点点润湿它干裂的鼻尖。
“翎雪，喝点药。”
药汁苦涩，混着一点蜜糖的甜。承砚的手指沾着墨香，小心地撬开它的嘴。
“翎雪，你看，下雪了。”
窗外果真又飘起雪来，纸窗透进朦胧白光，映着少年单薄的侧影。他把它裹在怀里，轻声念着刚学的诗句：“今我来思，雨雪霏霏...”
它从未告诉过他，它能懂人言，只是伤势太重，无法回应。
但在那个漫长的冬夜里，翎雪记住了他心跳的频率，以及那带着墨香的手指抚过它额头的温度。
仿佛命运早在那时就已经落笔，在雪地上勾勒出一个循环的圆。
02 画皮
承砚总在画它。
自翎雪能蹒跚行走起，便成了承砚笔下唯一的模样。炭条在宣纸上沙沙作响，勾出它蜷卧的弧度，它警惕竖起的耳尖，它回头时脖颈那道优美的曲线。
炭条磨秃三根时。翎雪舔净他腕上墨迹。
它总在他画得入神时凑近，湿凉的鼻尖触上他温热的皮肤，舌尖卷走那些无意间沾染的墨痕。墨汁微苦，却带着承砚肌肤上淡淡的皂角清气。少年腕骨微凸，青蓝色的血管在薄皮下隐约跳动。翎雪的舌尖掠过时，他笔尖一顿，纸上便多了一道意外的飞白。
少年肩胛骨顶起青布衫。它看着宣纸上千万个自己——廊下团成雪的。
叼走他毛笔的。把梅花印拓满窗纸的。
承砚画它酣睡，鼻尖抵着蓬松的尾尖；画它偷吃案上点心，碎屑沾了满嘴；画它迎着初雪在庭院奔跑，四爪腾空，像一朵被风吹散的云。他笔下的它，总是灵动鲜活的，仿佛下一秒就要从纸上一跃而下。
可真实的翎雪，却日益感受到宅子里无声的暗流。它一日日好起来，承砚却一日日沉默。他父母的身影总是远远立在廊下，目光如针，刺在它皮毛上。林夫人捻佛珠的声音越来越急，林老爷的目光越来越冷。空气中弥漫着一种无形的紧绷，如同雪霰落下前的死寂。
惊蛰前夜。雨水顺着屋檐滴落成帘。春寒料峭，湿气侵入骨髓。翎雪后腿的旧伤隐隐作痛，它蜷在承砚榻边，听着少年均匀的呼吸，窗外淅沥的雨声，以及...某种被雨声掩盖，却让它皮毛悄然竖起的细微响动。
突然，门被猛地
