同意一个人只有具有很深厚的文学底蕴才能写好一本书这个观点，所以真的觉得被好感度流放前她头顶弹出了问号这本书质量很高。
被好感度流放前她头顶弹出了问号 第1章在线试读
1 分的绝望
汗水在掌心黏腻，混杂着地铁车厢里浑浊的体味和劣质合成营养膏的甜腥气。我死死攥着吊环，指关节因用力而泛白，每一次车厢晃动都让我几乎失去平衡。视线艰难地穿过拥挤攒动的人头，投向对面车窗——那扇肮脏、布满指纹和雨渍的玻璃，模糊地映出我自己的影子。
一张没什么血色的年轻男人的脸，疲惫刻在眼底。但更刺眼的，是悬浮在他头顶正上方，一个巨大、猩红、不断微微闪烁的数字：
**47**。
像一道永远无法愈合的伤口，昭示着我的穷途末路。世界运行的基本法则冰冷而残酷：个人综合社会价值贡献度，简称“好感度”。60分，及格线，意味着你能勉强在秩序区苟延残喘，享有基本的配给和那鸽子笼般狭窄的生存空间。而我，47分。冰冷的电子提示音早已在个人终端里循环播放了无数遍：“公民林默，编号E-743，当前好感度：47。距离强制流放倒计时：30天。请尽快提升您的社会价值贡献度。”
流放荒原。那四个字带着铁锈和死亡的气息，沉甸甸地压在我的脊椎上，几乎要将我压垮。那里只有辐射尘、变异兽、废墟，以及被彻底剥夺了“系统”庇护、自生自灭的“垃圾”。
绝望像冰冷的藤蔓，沿着脊椎向上缠绕，勒紧我的喉咙。我猛地闭上眼，试图将那片猩红隔绝在黑暗之外。再睁开时，视线无意识地扫过车窗映照出的其他乘客。
一片密密麻麻的数字森林。头顶悬浮着“58”、“61”、“72”……像一层层无形的枷锁，又像一道道划分生死的刻度线。数字高的人，脸上带着一种被系统认可后的麻木或虚假的优越；数字低的人，和我一样，眼神空洞，写满了行尸走肉般的认命。这就是我们存在的全部意义，一串被精确计算、无情展示的代码。
就在这时，我的目光不经意间，落在了车窗映出的一个角落。
一个女孩安静地坐着。她穿着洗得发白的浅蓝色棉布裙，抱着一本厚厚的、封面泛黄磨损的实体书——在这个信息爆炸的时代，实体书本身就是一种近乎奢侈的固执。几缕柔软的黑发垂在额前，遮住了小半张脸，只能看见一个柔和的、带着点书卷气的下颌线条。她看得那样专注，仿佛周围这令人窒息的污浊和绝望都与她无关。
但真正让我心脏骤然停跳了一拍的，是她头顶上方。
那里空空如也。
没有猩红的“47”，没有淡绿的“61”，没有代表任何社会价值判定的数字。只有一片干净的、近乎诡异的空白。
不，不是完全的空白。
在那片虚空之中，极其微弱地、若隐若现地闪烁着一个符号。一个极其微小，却像一枚烧红的铁钉般狠狠灼伤我视网膜的符号：
**？**
我的呼吸瞬间停滞，大脑一片空白。故障？系统延迟？还是……某种从未听说过的、只存在于都市传说里的“隐藏任务”？那个小小的问号，像一个在死寂深潭里投入的石子，激起了一圈微弱的涟漪。荒谬的念头不受控制地滋生：如果她的“好感度”是未知的，是不是意味着……她有可能成为我突破47分这堵绝望之墙的唯一钥匙？哪怕这钥匙本身，可能通向更深的深渊。
一种近乎溺水者抓住浮木的本能冲动，猛地攥紧了我。我必须弄清楚！
地铁到站的刺耳刹车声响起，人群开始涌动。我像着了魔一般，逆着人流，拼命地朝那个角落挤去。汗水和各种气味混杂的空气令人窒息，肩膀和后背不断被推搡、撞击，但我眼里只有那个越来越近的、捧着书的蓝色身影。近了，更近了……就在我几乎要触碰到她座椅的冰冷边缘时，她像是感应到了什么，抬起了头。
玻璃窗的倒影消失了，我直接撞进了一双眼睛里。
清澈，平静，像初春尚未解冻的深潭水。瞳孔是很深的褐色，边缘带着一圈极淡的琥珀色光晕。那眼神里没有常见的警惕、麻木或谄媚，只有一种近乎透明的疏离感。她看着我，带着一丝恰到好处的、纯粹的好奇，仿佛我只是一个不小心闯入她阅读世界的陌生路人甲。
我的心跳如擂鼓，喉咙发干。所有在路上反复演练过的、精心设计的开场白，此刻都蒸发得无影无踪。我张了张嘴，只发出一个干涩沙哑的单音节：“呃……”
她微微歪了下头，目光在我脸上停留了一秒，然后极其自然地落回手中的书页上。仿佛我只是一个无关紧要的、不值得浪费注意力的背景噪音。
头顶上方，那个小小的、微弱的“？”符号，依旧固执地悬浮在那里，没有任何变化。像是一个无声的嘲笑，嘲笑我那点卑微又疯狂的幻想。
地铁
